TEIL 10 – DER UNERWARTETE VERBÜNDETE
Wir verbrachten den gesamten Vormittag im Versteck des Forsthauses. Draußen hielt der Regen an, doch der Sturm schien sich etwas zu legen. Mein Kopf schwirrte vor lauter Informationen. Alles, was ich jemals über meine Familie, meine Kindheit und meinen Vater geglaubt hatte, hatte sich in Luft aufgelöst.
Mein Bruder ging unruhig in dem engen Raum auf und ab. Plötzlich stoppte er am Fensterladen und drehte sich zu mir um.
„Wir können hier nicht lange bleiben“, sagte er entschlossen. „Sie wissen wahrscheinlich längst, wo wir sind. Die Autos in der Nachbarschaft waren kein Zufall. Sie haben Peilsender platziert oder verfolgen unsere Handys.“
Sofort griff ich in meine Tasche und zog mein Mobiltelefon hervor. „Soll ich es ausschalten?“
„Es ist schon zu spät, es einfach auszuschalten“, erwiderte er. „Aber wir können es nutzen, um sie auf eine falsche Fährte zu locken.“
Er zog sein eigenes Telefon hervor, tippte eine kurze Nachricht und legte es auf den Tisch. „Wir fahren nach Rotterdam. Zu der Adresse, die Mama in das Notizbuch geschrieben hat. Aber wir müssen äußerst vorsichtig sein.“
Wir packten unsere Sachen. Ich hob die rote Schachtel vorsichtig hoch und verstaute sie in einer alten Segeltuchtasche, damit niemand sehen konnte, worum es ging. Wir stiegen wieder in den alten Kombi und fuhren los, tief hinaus aus den Wäldern.
Während der Fahrt nach Rotterdam fühlte ich mich ständig beobachtet. Jedes Auto, das hinter uns fuhr, schien ein Verfolger zu sein. Mein Bruder steuerte den Wagen souverän, doch an seinen Knöcheln sah ich, dass er genauso nervös war wie ich.
Gegen Mittag erreichten wir die Hafenstadt. Der Regen war einem kalten, grauen Nebel gewichen, der über der Maas hing. Wir parkten den Wagen in einem unterirdischen Parkhaus im alten Industriegebiet und gingen zu Fuß durch die nebligen Straßen weiter.
Gemäß der Adresse in Mamas Notizbuch mussten wir ein altes Lagerhaus am Rand der Kaimauer aufsuchen. Das Gebäude sah verlassen aus, mit verrosteten Metalltüren und eingeschlagenen Fenstern.
Mein Bruder klopfte an eine kleine Nebentür. Dreimal kurz, zweimal lang.
Nichts geschah.
Er wiederholte das Klopfen. Dann erklang das mechanische Geräusch eines entriegelnden Schlosses. Die Tür öffnete sich einen Spaltbreit, und ein paar scharfe Augen musterten uns aus der Finsternis.
„Wer seid ihr?“, fragte eine tiefe Stimme.
„Sag ihm, dass die roten Rosen nach sechsundfünfzig Jahren geliefert wurden“, sagte mein Bruder mit ruhiger Stimme.
Der Blick in der Öffnung veränderte sich. Die Tür schwang weit auf.
