PARTE 7 – Il Viaggio verso la Cappella Abbandonata
La mattina dopo alle cinque, guidavamo una vecchia Fiat Punto presa in prestito da un amico di Elena attraverso le strade di montagna nebbiose del Nord Italia. I tergicristalli battevano in modo monotono sul parabrezza mentre la fitta nebbia inghiottiva quasi completamente i fari. "Siamo seguiti," disse Elena all'improvviso, guardando nello specchietto retrovisore.
Già da dieci minuti una berlina scura ci seguiva a grande distanza. Non appena frenavamo, l'auto frenava anch'essa. "Guida avanti," dissi, piegando strettamente la mappa sulle mie ginocchia. "Probabilmente sanno che non andiamo a San Michele, ma non immaginano ancora dove siamo diretti esattamente. Finché raggiungiamo la cappella prima di loro, abbiamo un vantaggio." Il motore della Fiat urlava mentre affrontavamo una curva stretta in salita.
La strada si faceva più stretta, disseminata di pietre sciolte e rami di pino sporgenti. Secondo le coordinate, dovevamo essere vicini. Dopo altri venti minuti di guida, tra la nebbia apparve un edificio in pietra fatiscente con un campanile a metà: la cappella di Santa Maria del Monte. Il tetto era parzialmente crollato e le porte di legno pendevano storte sui cardini.
Sembrava abbandonata da decenni. Parcheggiammo l'auto dietro un cespuglio di arbusti in modo che non si vedesse dalla strada. Con il cuore in gola scendemmo. L'aria fredda di montagna ci tagliava i polmoni. "Rimani tu all'auto," dissi a Elena. "Se quella berlina nera spunta qui, suona il clacson due volte. Allora saprò che devo tornare indietro." "No, Emma, lo facciamo insieme," rispose Elena irremovibile, e mi seguì nella nebbia verso la vecchia chiesa.
La porta scricchiolò rumorosamente quando la spingemmo. All'interno era buio e silenzioso. Un debole raggio di luce mattutina filtrava attraverso il tetto rotto su un altare di pietra al centro dello spazio. L'odore di umidità e vecchia pietra aleggiava nell'aria. Secondo il biglietto dovevamo cercare una lastra di pietra dietro l'altare con il simbolo di un giglio inciso sopra.
Mi diressi in avanti e iniziai a tastare con le mani il freddo muro di pietra. Le mie dita scivolarono lungo bordi ruvidi, muschio e vecchio intonaco. All'improvviso mi imbattei in una fessura nella pietra. La presi a spingere, e con un clic pesante e meccanico la pietra si spostò leggermente all'indietro. Nella nicchia nascosta dietro il muro non c'era nessun dossier, ma una vecchia scatola metallica di rame.
"L'ho trovata!" gridai piano. Ma in quel momento sentimmo il rumore di pneumatici d'auto rumorosi fuori sulla ghiaia. La berlina scura era arrivata. E poco dopo la voce di Lorenzo Moretti risuonò attraverso la vuota cappella: "Che bella una passeggiata mattutina così presto in montagna, eh?"
