PARTE 2 – Il Messaggio Segreto nel Dossier
L'ufficio sembrò improvvisamente piccolissimo. Le parole sullo schermo sembravano danzare davanti ai miei occhi e il silenzio nella stanza era pesante come il piombo. Elena posò il telefono sulla scrivania con un movimento tremante. Lo schermo nel frattempo si era oscurato, ma il testo minaccioso era impresso sulla mia retina. "Chi l'ha mandato?" chiesi, con la voce che era poco più di un sussurro.
Elena scosse la testa. "Un numero anonimo. Nessun mittente, nessuna foto profilo, niente. Solo quel messaggio." Mi guardò intensamente. "Emma, dobbiamo andare dalla polizia con questo. Non è più un gioco. C'è qualcuno che ci sta spiando, e se quel messaggio si basa su qualcosa, allora tu sei in pericolo." "No," risposi risoluta, sebbene il mio cuore mi martellasse in gola.
"Se vado dalla polizia adesso, perdo l'unica traccia che ho di mio padre. Per venticinque anni mi è stato mentito. Mia madre ha pianto per la sua morte, c'è una lapide al cimitero... E ora tu mi dici che la sua carta di credito è stata usata tre giorni fa da una ricca cliente VIP del nostro negozio?" Elena tacque. Comprendeva la mia disperazione, ma la paura nei suoi occhi non si poteva nascondere.
Mi spinse lentamente di nuovo il dossier di carta. "Guarda attentamente le altre transazioni, Emma. Non solo quella di tre giorni fa. C'è uno schema." Mi porsi in avanti e sfogliai le pagine. Righe piene di date, importi e luoghi scorrevano sotto le mie dita. Le transazioni non avvenivano nella città in cui ci trovavamo adesso, Milano, ma in diversi luoghi del Nord Italia.
A volte a Torino, a volte a Como, e molto spesso vicino a un piccolo paese di montagna di cui riuscivo a pronunciare a malapena il nome: San Michele. "San Michele," sussurrai. "Mio padre ci andava spesso per lavoro un tempo. O almeno, così mi è sempre stato raccontato." "E guarda gli orari," aggiunse Elena. "I pagamenti avvengono quasi sempre il primo martedì del mese, esattamente a mezzogiorno.
Sempre in negozi esclusivi, ristoranti costosi o quartieri d'antiquariato. Come se non fossero acquisti normali, ma... segnali." "Segnali?" "O appuntamenti," disse Elena seria. "Qualcuno usa quella carta di proposito. E la signora Moretti sapeva esattamente chi fossi, Emma. Quando ti ha guardato alla porta... conosceva il tuo passato." Sentii un brivido corrermi lungo la schiena.
Il pensiero che tutta la mia vita potesse essere una bugia accuratamente costruita mi fece venire le vertigini. Ricordavo i racconti di un tempo. Mia madre non aveva mai parlato di Marco senza lacrime agli occhi. Diceva sempre che era stato un uomo di buon cuore che lavorava troppo, fino a quella fatidica sera sulla bagnata autostrada in cui la sua auto era presumibilmente uscita di strada.
Ma non era mai stato trovato alcun corpo. All'autorità dell'epoca avevano parlato di un incendio dovuto a una forte esplosione dopo lo schianto. Non era rimasto nulla di lui. O almeno, questo dicevano i documenti ufficiali. "Dammi quel dossier," dissi all'improvviso, determinata. "Emma, no, non puoi..." "Devo farlo, Elena. Se mio padre è ancora vivo, devo sapere perché ci ha lasciati.
O... perché ha dovuto nascondersi." Prima che Elena potesse rispondere, udimmo dei passi pesanti nel corridoio fuori dall'ufficio. La maniglia della porta iniziò lentamente a premere verso il basso. Qualcuno cercava di entrare, ma la porta era chiusa a chiave. Un colpo secco e meccanico risonse sul legno, seguito dal suono di un respiro pesante dall'altra parte. Elena trattenne bruscamente il fiato e indicò la finestra che dava sul vicolo dietro l'edificio.
