PARTE 3 – Fuga attraverso il Vicolo
"Presto, fuori!" ansimò Elena, mentre si alzava e spingeva la finestra. L'aria fredda esterna affluì direttamente dentro, mescolata all'odore di asfalto bagnato e gas di scarico proveniente dal vicolo. Non esitai un attimo. Afferrai il dossier dalla scrivania, infilai i fogli nella borsa e scavalcai il davanzale. Il mio stivale toccò il metallo bagnato della scala di emergenza e atterrai con un tonfo sordo nello stretto e ombroso vicolo dietro il negozio.
Elena mi seguì subito dopo, i suoi tacchi facevano un rumore metallico e forte contro i gradini d'acciaio. Corremmo finché non svoltammo l'angolo, protette dai muri di cemento del magazzino accanto. Solo quando ci appoggiammo al muro senza fiato, osammo voltarci indietro. La porta sul retro del negozio era socchiusa. La sagoma di un uomo con un lungo cappotto scuro si stagliava nell'apertura, scrutando l'oscurità del vicolo.
Indossava un cappello che gli nascondeva gli occhi, ma l'orologio d'oro al polso brillava debolmente alla luce della strada. Lo stomaco mi si rivoltò. Quell'orologio... Era esattamente dello stesso stile di quello della signora Moretti. "Hai visto?" sussurrò Elena con voce tremante. "Non era una cliente qualunque, Emma. Ti stanno cercando." "Chi è 'loro'?" chiesi, stringendo forte la cerniera della borsa in cui si trovava il dossier.
"La famiglia Moretti? O... c'entra qualcosa mio padre?" Prendemmo la metro per andare al mio piccolo appartamento alla periferia della città. Il viaggio sembrò un'eternità. Ogni volta che un passeggero alzava lo sguardo o si voltava nella nostra direzione, la paura mi stringeva il cuore. A un certo punto credetti di riconoscere un uomo con lo stesso cappotto, ma per fortuna scese alla fermata successiva.
Arrivata a casa, spensi tutte le luci e tirai le pesanti tende. Solo quando ci sedemmo al sicuro sul divano, ebbi il coraggio di tirare fuori i documenti dalla borsa. Scesi le copie delle transazioni bancarie sul tavolino da caffè. "Guarda qui," indicai. "Le ultime tre transazioni di quella carta sono state fatte nella stessa località a San Michele.
Un indirizzo alla periferia del paese: Via del Sole 14. Sai cos'è questo, Elena?" Elena si sporse sul foglio. I suoi occhi scivolarono sull'indirizzo. "Via del Sole... Non sembra un negozio o un edificio bancario. Sembra una casa. O un rifugio." "Domani è martedì," dissi, e all'improvviso tutto andò al suo posto. "Il giorno in cui la carta viene sempre usata esattamente a mezzogiorno." Elena mi guardò fissa.
"Non vorrai mica andare a San Michele? È da pazzi, Emma! Vai dritta in una trappola!" "Se mio padre è lì, o se qualcuno lì ha le risposte sulla sua cosiddetta morte, devo andare," dissi con una voce che non lasciava spazio a discussioni. Mi alzai e mi diressi verso il vecchio mobile nell'angolo del soggiorno. Dietro una pila di vecchi libri c'era una piccola scatola di ferro.
Era la scatola con le cose che mia madre aveva lasciato dopo la sua morte. Non la aprivo da anni. Con le dita tremanti tolsi il coperchio arrugginito. Sotto vecchie foto e gioielli c'era una piccola chiave d'argento con un monogramma inciso: M.B. Accanto alla chiave c'era un biglietto scritto a mano da mio padre, datato esattamente una settimana prima del cosiddetto incidente d'auto. Lessi la prima frase e sentii la terra mancarmi sotto i piedi.
