PARTE 2: L'OMBRA NEL CASTELLO DEI MISTERI
La notte avvolgeva la periferia scaligera in un abbraccio umido e soffocante. L'auto di Katia sfrecciava silenziosa lungo le strade secondarie, fendendo la nebbia fitta che saliva dai campi incolti. Ogni chilometro percorso era un salto a ritroso nel tempo, un ritorno in quel girone infernale da cui era fuggita decenni prima. La mente di Katia non era mossa dalla sete di una sterile vendetta personale, ma dal bisogno implacabile di giustizia per le lacrime versate e per la carne della sua carne che le era stata sottratta con l'inganno.
Il navigatore indicava l'arrivo presso le rovine del vecchio maniero dei Conti di Valleverde, una fortezza medievale dimenticata da Dio e dagli uomini, arroccata su un promontorio roccioso che dominava le gole sottostanti. I resti delle mura merlate si stagliavano contro il cielo nero come fauci spalancate pronte a divorare chiunque osasse profanare quel silenzio secolare.
Parcheggiò l'automobile lontano dai riflettori, mimetizzandosi tra i cespugli di rovi. Scese indossando guanti di pelle nera e un soprabito pesante che la riparava dal vento tagliente. Nella tasca interna, le dita continuarono ad accarezzare i freddi intarsi metallici della chiave d'ottone che aveva custodito gelosamente per oltre un decennio. Quell'oggetto non era soltanto un pezzo di ferro battuto; rappresentava l'unico filo conduttore capace di dipanare la matassa di bugie tessuta da Marco e dai suoi complici.
Attraversò il cortile interno coperto di erbacce calpestate. Il terreno fangoso emetteva un suono sordo sotto i suoi stivali. Raggiunse la parete nord, esattamente dove la foto ricevuta sul cellulare mostrava l'ingresso segreto. Lì, seminascosta da edera selvatica e muschio spesso, si trovava una pesante porta blindata in ferro battuto, arrugginita dal tempo e protetta da un catenaccio moderno, segno che qualcuno aveva continuato a frequentare quel luogo sotterraneo.
Katia estrasse una torcia tascabile ad alta potenza, illuminando la serratura. Un sorriso amaro le increspò le labbra: i truffatori avevano creduto che la ruggine e i nuovi lucchetti potessero sbarrare la strada al passato. Non sapevano che le chiavi autentiche non temevano il tempo. Avvicinò l'antica chiave d'ottone alla toppa nascosta sotto una placca di metallo ossidato.
La inserì con mano ferma. Un piccolo scatto metallico, sordo e profondo, ruppe il silenzio della notte. Il meccanismo, oliato dai ricordi e dalla determinazione, cedette docilmente. La porta di ferro si aprì con un gemito sinistro, sprigionando un odore acre di umidità, polvere millenaria e vecchi documenti ingialliti. Varcatane la soglia, Katia discese una ripida scala di pietra che sprofondava nel ventre della terra.
Le pareti umide trasudavano gocce d'acqua che cadevano ritmicamente nel buio, scandendo i battiti del suo cuore. Ogni gradino percorso era un passo più vicino a una verità che avrebbe sconvolto le fondamenta stesse della rispettabile vita che Marco si era costruito sulle spalle della sua rovina. Arrivata in fondo alla scala, si ritrovò in un ampio locale sotterraneo illuminato fiocamente da una serie di lampadine d'emergenza collegate a un generatore portatile.
Al centro della stanza vi era un grande tavolo in legno massiccio, coperto di faldoni, registri medici, fotografie e documenti legali. Erano le prove cartacee, i contratti firmati in segreto, le cartelle cliniche falsificate nel reparto maternità dell'ospedale di Verona undici anni prima. Avvicinandosi al tavolo con passo felpato, Katia iniziò a sfogliare i documenti.
Le pagine raccontavano una storia agghiacciante: il complotto ordito da Marco e dal primario del reparto per dichiarare falsamente che il bambino nato quella notte era morto per complicazioni neonatali, mentre in realtà era stato affidato a una clinica privata compiacente, pronto per essere registrato sotto una falsa identità o tenuto come merce di scambio per scalare i vertici della finanza locale grazie a un matrimonio combinato con la figlia di un banchiere influente.
Ma la scoperta più sconvolgente, quella che le fece mancare il fiato e le fece stringere i pugni fino a farsi male, fu una lettera recente, datata appena due giorni prima. Conteneva dettagli sul ragazzo che Marco aveva cresciuto come proprio figlio ed erede: quel giovane non era altri che il suo stesso figlio biologico, cresciuto nella menzogna, manipolato psicologicamente per disprezzare la madre naturale, dipinta come una donna instabile e fuggita per egoismo.
Un sussurro improvviso proveniente dall'angolo buio della cripta sotterranea la fece irrigidire all'istante. "Non avresti dovuto ficcare il naso qui dentro, Katia..." Una figura alta e slanciata emerse dalle tenebre, stringendo tra le mani un fascio di documenti e avanzando lentamente verso di lei con un sorriso sardonico stampato sul volto. Il respiro di Katia si fermò per una frazione di secondo mentre riconosceva la sagoma inconfondibile dell'uomo che aveva distrutto la sua vita undici anni prima: Marco in persona, affiancato da un complice armato.
