PARTE 4: La passeggiata notturna verso i binari
L'orologio sulla parete del commissariato ticchettava inesorabilmente. Le 23:10. Contro le istruzioni esplicite dei detective — che volevano schierare una squadra di agenti — avevo deciso di non correre il rischio. Potevano appostarsi a distanza, ma io dovevo fare la prima mossa. Il signor Van Dijk aveva cercato di fermarmi all'uscita, con gli occhi pieni di sincera disperazione.
"Questa è follia, stai andando incontro a un'imboscata," aveva implorato. Ma sapevo di non avere scelta; ogni secondo stava scorrendo contro la vita della mia bambina. Ora camminavo completamente sola per le strade deserte della periferia, dove la nebbia strisciava come dita fredde lungo i muri di mattoni. Il vecchio deposito merci sorgeva ai margini della città, un terreno cupo pieno di vagoni ferroviari arrugginiti e capannoni smantellati dove i treni non circolavano più.
I lampioni tremolavano debolmente, proiettando lunghe e terrificanti ombre sull'asfalto bagnato. I miei stivali facevano un suono cupo e solitario a ogni passo che compivo. Nella mia borsa portavo una piccola torcia e il biglietto, ma le mie mani erano vuote e sudate per la paura. In lontananza si profilavano i contorni dell'edificio principale abbandonato, con i suoi vetri rotti che fissavano come occhi morti nell'oscurità. Improvvisamente ho sentito un rumore. Il soffice scricchiolio della ghiaia, da qualche parte dietro uno dei vagoni merci arrugginiti alla mia sinistra. Mi sono fermata di colpo, con il respiro bloccato in gola, e mi sono lentamente voltata nella luce buia come la pece.
