PARTIE 4 – Le message du cockpit
La tonalité électronique aiguë de l'interphone résonna dans la cabine, suivie de la voix du commandant de bord de service – une voix tranchante et professionnelle qui contrastait fortement avec l'intimité du moment entre Luca et moi.
« Mesdames et messieurs, ici le copilote. Comme vous l'avez remarqué, nous venons de faire face à de fortes turbulences. Pour des raisons de sécurité, nous devrons modifier légèrement notre cap et nous devrions atterrir à l'aéroport de Rome-Fiumicino dans quarante minutes. Veuillez nous excuser pour ce désagrément. »
L'enchantement était rompu. Luca retira lentement sa main, bien que son regard restât posé sur mes lèvres avant de détourner le visage vers le hublot. Un soupir profond quitta sa poitrine.
« Il est temps de revenir à la réalité », murmura-t-il amèrement.
Mais la réalité ne se fit pas attendre longtemps. Alors que les passagers autour de nous repliaient leurs tablettes et redressaient leurs sièges pour la descente, j'aperçus du coin de l'œil un mouvement à la quatorzième rangée. Marco Moretti, le paparazzo, avait repris son appareil photo. Cette fois, il ne le tenait plus caché en secret, mais s'apprêtait à se lever et à marcher vers notre rangée. Son visage affichait une expression sinistre : il avait clairement compris que nous avions partagé un moment intime, et pour quelqu'un de son espèce, cela valait de l'or.
« Luca », chuchotai-je d'urgence en pointant du doigt vers l'arrière. « Cet homme vient dans notre direction. »
Luca se retourna. Ses yeux se plissèrent. Sans dire un mot, il se leva brusquement de son siège. Sa taille et sa stature impressionnante incitèrent immédiatement l'homme à hésiter dans l'allée.
« Qu'est-ce que tu penses faire, Moretti ? » dit Luca d'une voix assez froide pour congeler de l'oxygène liquide.
Moretti sourit hypocritement, ses lunettes de soleil bon marché bien calées sur le nez. « Je prends juste quelques photos pour la presse, capitaine Ferri. Il paraît que le grand héros de l'aviation passe un moment très agréable avec une jeune mère divorcée. Ça se vendra formidablement bien demain en une des tabloïds. Tu ne crois pas ? »
La colère qui s'enflamma dans Luca était presque palpable. Avant que Moretti ne puisse dire un mot de plus, Luca fit un pas en avant et, d'un mouvement rapide et contrôlé, fit valser le téléphone des mains du journaliste. L'appareil s'écrasa bruyamment sur le sol de la cabine et glissa sous les sièges une rangée plus loin.
« Hé ! Tu es devenu fou ? C'est de la destruction de biens ! » cria Moretti, le visage rougi par la colère.
L'hôtesse de l'air qui passait dans l'allée se précipita vers l'avant. « Monsieur, monsieur ! S'il vous plaît, rasseyez-vous immédiatement ! Nous allons atterrir et les ceintures doivent être attachées ! »
Luca ignora complètement l'hôtesse de l'air. Il attrapa Moretti par le col de sa chemise, l'attira tout contre lui et lui chuchota à l'oreille quelque chose de si terrifiant que la couleur quitta instantanément le visage du journaliste. Quoi qu'il ait dit, cela fonctionna immédiatement : Moretti hocha la tête avec effroi, laissa retomber sa tête et se laissa glisser sur son siège sans émettre un seul son.
Quand Luca revint s'asseoir sur le siège 12A et se laissa tomber à côté de moi, il respirait lourdement. Ses mains tremblaient légèrement sous l'effet de l'adrénaline.
« C'était... peut-être pas très judicieux », dis-je, sans parvenir à masquer l'admiration dans ma propre voix.
« Parfois, il faut montrer aux gens qu'ils vont trop loin », répondit brièvement Luca. Il regarda Vittoria, qui dormait désormais paisiblement à nouveau dans mes bras, totalement inconsciente de la confrontation. « Nous sommes presque à Rome, Elena. Qu'est-ce que tu vas faire là-bas ? »
« Rendre visite à ma sœur », répondis-je doucement. « Et recommencer à zéro. Sans Stefano. Sans tous ces mensonges. »
Luca hocha lentement la tête. Il plongea la main dans la poche intérieure de sa veste de pilote et en sortit une petite carte de visite bleu foncé sur laquelle figuraient uniquement un numéro de téléphone manuscrit et son prénom. Il glissa discrètement la carte dans la paume de ma main.
« Si jamais tu parles à quelqu'un qui veut entendre la vérité... ou si tu as simplement besoin d'une épaule qui ne bouge pas pendant les turbulences... appelle-moi », dit-il avec une intensité qui me serra la gorge.
L'avion atterrit brutalement sur la piste de Fiumicino. Les freins hurlèrent, et les moteurs rugirent à pleine puissance pour immobiliser l'appareil.
