TEIL 6 — DIE STIMME AUS DEM SCHATTEN
Die Zeit schien im dunklen Dünenhaus für einen Moment stillzustehen. Der Wind heulte um die Fassade, und drinnen hörten wir den Atem aus dem Schlafzimmer hinter dem Wohnzimmer lauter werden. Lucas spannte alle seine Muskeln an. Ich sah, wie seine Knöchel weiß wurden, als er die Fäuste ballte.
„Bleib hier“, flüsterte Lucas entschlossen, und bevor ich ihn aufhalten konnte, ging er mit großen Schritten auf die geschlossene Schlafzimmertür zu.
Die Türklinke bewegte sich langsam. Lucas setzte seine Schulter gegen das Holz und stieß die Tür mit einem kräftigen Schwung auf. Das schwache Licht des Flurs fiel hinein und erhellte ein schales Bett in der Ecke des Raumes.
Auf dem Bett lag eine Gestalt. Ein alter, ausgemergelter Mann mit eingefallenen Wangen, glanzlosen Augen und einem langen, weißen Bart. Er trug eine abgewetzte Wolldecke über den Schultern und starrte uns mit einem Blick an, der ebenso furchterregend wie vertraut war.
Meine Hand fuhr zum Mund. Ein Schrei starb in meiner Kehle.
Das konnte nicht wahr sein. Mein Gehirn weigerte sich zu glauben, was meine Augen sahen. Der Mann, der dort lag… er sah Willem verblüffend ähnlich. Nein, schlimmer noch: Es war Willem. Aber das war unmöglich. Willem war vor fünfzehn Jahren gestorben! Ich hatte selbst gesehen, wie der Arzt den Totenschein unterschrieb. Ich hatte die Beerdigung arrangiert.
Lucas stand wie erstarrt in der Türöffnung. Seine Brüste bewegten sich, aber es kam kein Laut heraus. Der Mann auf dem Bett hob zitternd eine Hand und richtete seine Augen auf uns. Ein schwaches, schmerzhaftes Lächeln erschien auf seinen runzligen Lippen.
„Lucas… Junge…“, krächzte der alte Mann mit einer Stimme, die wie Schmirgelpapier auf Stein klang. „Du bist… du bist gekommen.“
Lucas machte einen Schritt zurück, als wäre er von einem Blitz getroffen worden. Sein Gesicht war todbleich. „Nein… nein, das kann nicht sein. Du bist tot. Du bist seit fünfzehn Jahren begraben!“
Der alte Mann schüttelte langsam den Kopf, eine Bewegung, die ihn offensichtlich viel Kraft kostete. Er hustete trocken, schloss kurz die Augen und holte tief Luft.
„Es war… ein Theaterstück“, flüsterte er. „Eine notwendige Lüge… um euch zu retten.“
Meine Welt brach zusammen. All die Jahre der Trauer, all die Tränen an seinem Grab, die einsamen Abende auf dem Friedhof bei Wind und Wetter… das alles basierte auf einer Lüge? Einer Lüge, die sich mein eigener Mann ausgedacht hatte?
„Retten?“, schrie ich, wobei die ganze aufgestaute Wut von dreißig Jahren auf einmal herausbrach. „Retten vor was, Willem?! Du hast unser ganzes Leben zerstört! Du hast deinen eigenen Sohn dreißig Jahre lang fortgejagt und mich in dem Glauben gelassen, er würde uns hassen!“
Willem richtete seine hohlen Augen auf mich, und zum ersten Mal sah ich keine Härte in seinem Blick, sondern eine endlose, tiefe Angst.
„Nicht… mich nicht“, flüsterte er und zeigte mit einem zitternden Finger auf die Schlafzimmertür. „Es gab… jemand anderen, der hinter euch her war. Und diese Person… ist jetzt auf dem Weg hierher.“
