TEIL 4 — DIE REISE ZU DEN DÜNEN
Die Autofahrt zum alten Ferienhaus in den Dünen fühlte sich an wie eine Fahrt durch eine neblige Vergangenheit. Draußen klatschte der Regen gegen die Autoscheiben von Lucas’ Wagen, während die Scheibenwischer in einem eintönigen Rhythmus hin und her schwangen. Der Hund, den wir in eine Decke auf die Rückbank gelegt hatten, schlief friedlich, erschöpft von seiner langen Reise.
Im Auto herrschte eine gespannte Stille. Niemand sprach über den Brief von Willem, aber sein Schatten lag schwer zwischen uns. Wie konnte ein Vater so kalt und berechnend seinen Sohn fortgeschickt und mich jahrzehntelang im Glauben gelassen haben, Lucas wolle nichts mehr mit uns zu tun haben? Und noch wichtiger: Wer wusste von diesem alten Ferienhaus?
Nach fast einer Stunde Fahrt verwandelten sich die Asphaltstraßen in schmale Sandwege, umgeben von hohen Kiefern und Dünen, die im Morgenlicht grau schimmerten. Der Wind heulte um das Auto, und das Meer war nicht weit entfernt; man roch den salzigen Duft des Meeres durch die Fugen der Autotüren.
Lucas bremste ab. Vor uns tauchte das kleine Holzhaus auf. Es war noch stärker verwahrlost, als ich es in Erinnerung hatte. Die weiße Farbe der Fensterrahmen blätterte ab, die Dachziegel waren moosbewachsen und der Garten war von wilden Sträuchern überwuchert. Aber was mein Herz aussetzen ließ, war der Rauch, der langsam aus dem Steinschornstein aufstieg.
Jemand war im Haus.
Lucas stellte den Motor ab. Wir blieben einen Moment still sitzen und lauschten dem Ticken des abkühlenden Motors und dem Rauschen des Windes durch den Strandhafer.
„Bleib du im Auto“, sagte Lucas streng, während er seine Tür aufdrückte.
„Nicht im Traum“, antwortete ich starrsinnig, während ich meine Jacke zuknöpfte und ebenfalls ausstieg. „Dieses Haus gehört seit Jahrzehnten unserer Familie. Ich komme mit.“
Lucas seufzte tief auf, warf die Hände in die Luft, sagte aber nichts mehr. Zusammen gingen wir über den Muschelpfad zur Haustür. Die Dielen knarrten unter unseren Schuhen. Der Regen peitschte uns ins Gesicht, aber die Kälte spürten wir kaum noch.
Lucas streckte die Hand aus und klopfte gegen das verwitterte Holz der Tür. Drei gedämpfte Schläge, die über die leeren Dünen hallten.
Nichts geschah. Keine Schritte. Keine Stimme.
Lucas klopfte fester. „Mach die Tür auf! Wir wissen, dass jemand da ist!“
Dann, mit einem langsamen, unheimlichen Quietschen, begann die Tür Zentimeter für Zentimeter aufzuschwingen. Ein kalter Windstoß strömte aus dem dunklen Flur nach draußen und trug den Geruch von alten Büchern, Kaminfeuer und… etwas sehr Vertrautem aus meiner Jugend mit sich.
