TEIL 8
Die Worte meines Vaters schlugen wie ein eiskalter Axtschlag in den Kellerraum ein. Die Polizisten waren dabei, den Schützen in Handschellen zu legen und nach draußen zu zerren, während Sanitäter mit einer Trage den Raum stürmten.
„Hendrik… ein Laufbursche?“, stammelte ich, während die Welt erneut unter meinen Füßen wegzusacken schien. „Aber die Tonaufnahme… das Testament… Omas Tagebuch…“
„Deine Großmutter wusste auch nicht alles“, flüsterte mein Vater hastig, während die Sanitäter ihn vorsichtig auf die Trage hoben. Er war geschwächt, seine Atmung flach, aber seine Augen waren wach und voller dringender Warnung. „Hendrik hatte Geldprobleme. Er wurde von jemandem erpresst, der höher steht. Jemandem, der das Vermögen unserer Familie über die Gesellschaft übernehmen wollte. Hendrik hat nur die Befehle ausgeführt.“
„Wer denn, Papa? Wer?“, fragte ich, während ich neben der Trage herging, die durch die Flure der Fabrik geschoben wurde.
„Die Taschenuhr…“, sagte er mühsam. „Derjenige, der die Taschenuhr hat… der hat den Masterplan geschrieben.“
Mein Blut fror ein.
Die Taschenuhr!
Die Uhr, die ich vor gerade einmal einer Stunde im Dachbodenfenster von Omas Landhaus in den Händen dieser mysteriösen Gestalt gesehen hatte! Es war also keine Illusion gewesen. Es war kein Geist aus der Vergangenheit. Das Gehirn hinter dem Untergang meiner Familie war in genau diesem Moment im Haus meiner Oma gewesen!
„Fräulein, Sie müssen hier warten“, sagte einer der Pfleger, als sie meinen Vater in den Rettungswagen schoben. „Er muss dringend zur Intensivstation untersucht werden. Sie können uns ins Krankenhaus folgen.“
Die Türen des Rettungswagens schlugen zu und der Wagen raste mit heulenden Sirenen und Blaulicht in die kalte Nacht davon.
Ich blieb allein auf dem nassen Gelände der Pulverfabrik zurück. Die Polizei war damit beschäftigt, das Gelände mit Flatterband abzusperren. Kommissar Jansen, der Mann, der mich auf dem Revier vernommen hatte, kam auf mich zu.
„Emma, wir haben den Schützen identifiziert“, sagte er mit ernstem Blick. „Sein Name ist Karel Brink. Ein vorbestrafter Ex-Krimineller, der seit Jahren auf der Fahndungsliste stand. Er will nichts sagen, aber wir haben sein Handy sichergestellt. Die letzte Nummer, die er um 23:30 Uhr angerufen hat, war keine Nummer von Hendrik.“
„Von wem war sie dann?“, fragte ich mit angehaltenem Atem.
Kommissar Jansen blickte auf sein Notizbuch. „Es ist eine nicht registrierte Prepaid-Nummer. Aber das Funkmastsignal hat den Standort dieses Geräts während des Gesprächs geortet… direkt zum Landhaus deiner Großmutter.“
Es stimmte. Alles wies auf Omas Wohnsitz hin.
„Es gibt noch etwas Seltsames“, fuhr der Kommissar fort. „Meine Kollegen, die das Landhaus nach Hendriks Festnahme versiegelt hatten, meldeten, dass im obersten Stockwerk Strom eingeschaltet worden war. Als sie nachsahen, fanden sie eine geheime Tür hinter einem Kleiderschrank im ersten Stock, die zu einem versteckten Raum auf dem Dachboden führt.“
Mein Magen drehte sich um. „Das Dachboden-Zimmer…“
„Ja. Und Emma… in diesem Zimmer fanden wir medizinische Geräte, Überwachungsmonitore, die auf den Keller der Pulverfabrik gerichtet waren, und einen Stapel Papiere mit deinem Namen darauf.“
Ich spürte ein Schaudern über meinen Rücken laufen. Die Person, die meinen Vater all die Jahre gefangen hielt, hatte ihn nicht von einem weit entfernten Unterschlupf aus kontrolliert. Diese Person wohnte buchstäblich über dem Kopf meiner Großmutter! All die fünf Monate, in denen ich meine Großmutter pflegte, all die Abende, in denen ich ihr vorlas und dachte, wir wären allein in dem großen, stillen Haus… saß der Täter oben auf dem Dachboden und beobachtete uns.
„Ich muss zu diesem Haus“, sagte ich entschlossen.
„Auf gar keinen Fall“, sagte Jansen streng. „Das Haus ist jetzt ein Tatort. Unsere forensischen Teams sind unterwegs. Sie gehen ins Krankenhaus zu Ihrem Vater.“
Ich nickte zum Schein. „Sie haben recht. Ich fahre ins Krankenhaus.“
Aber sobald Kommissar Jansen sich umdrehte, um seinen Leuten Anweisungen zu geben, stieg ich in mein Auto. Ich fuhr nicht ins Krankenhaus. Nicht jetzt. Ich konnte nicht ruhen, ich konnte nicht atmen, solange die Person, die mein Leben und das meines Vaters zerstört hatte, frei herumlief.
Außerdem wurde mir plötzlich etwas Schreckliches klar.
Omas Brief. Die Holzkiste. Das Tagebuch. Oma dachte, sie würde mit ihrem Testament alles kontrollieren, aber wenn seit zwanzig Jahren jemand auf dem Dachboden wohnte… dann wusste diese Person exakt, was im Testament stand. Oma wurde nicht von einer Person gepflegt; sie wurde überwacht.
Fünf Minuten später fuhr ich erneut in die Einfahrt von Omas Landhaus.
Das Haus lag dunkel und verlassen da. Das Polizeiflatterband flatterte wild im Sturmwind an der Haustür. Die Spurensicherung war offenbar noch nicht eingetroffen; die Streifenwagen waren zur Pulverfabrik abgerückt.
Ich stieg aus, griff nach einer schweren Taschenlampe aus meinem Auto und ging zur Haustür. Das Schloss war früher in der Nacht von der Polizei aufgebrochen worden, sodass die Tür mit einem knarrenden Geräusch aufschwang.
Der Geruch des alten Hauses fühlte sich plötzlich anders an. Es fühlte sich nicht mehr wie der vertraute Ort meiner Großmutter an, sondern wie das Versteck eines Fremden.
Ich ging durch den dunklen Flur, vorbei am Wohnzimmer mit der geöffneten Vitrine und der stillstehenden Standuhr. Ich nahm die knarrende Holztreppe in den ersten Stock.
Mein Herz klopfte mir bis zum Hals, als ich vor dem großen Eichenkleiderschrank im Gästezimmer stand. Der Schrank stand einen Spaltweit offen. Ich drückte die schwere Schranktür zur Seite und sah die schmale, steile Holztreppe, die in die Dunkelheit des Dachbodens führte.
Ich tat meinen ersten Schritt auf die Treppe. Mit jeder Stufe, die ich erklomm, wurde die Luft trockener und staubiger.
Als ich die Dachbodenplattform erreichte, leuchtete ich mit meiner Taschenlampe im Kreis. Der Raum war genau so, wie der Kommissar ihn beschrieben hatte: ein kleiner Schreibtisch, Monitore, die nun schwarz blieben, und ein einfaches Bett.
Auf dem Schreibtisch lag ein einziger Gegenstand, beleuchtet vom Strahl meiner Taschenlampe.
Es war ein Foto. Ein sehr altes Familienfoto.
Ich ging zum Schreibtisch und hob das Foto auf. Es war das Foto von vor vierzig Jahren: Oma, Opa, mein Vater als junger Junge, Onkel Hendrik und Tante Laura. Aber die Gesichter von Hendrik, Laura und meinem Vater waren mit einem scharfen Gegenstand durchgestrichen worden.
Nur das Gesicht einer einzigen Person war intakt gelassen worden. Und neben dem Foto lag die goldene Taschenuhr mit den Initialen ‚M.V.‘ – sie tickte noch immer.
Plötzlich hörte ich einen leisen, knarrenden Schritt hinter mir.
„Du warst schon immer viel zu neugierig, genau wie dein Vater, Emma“, sagte eine weiche, vertraute und eiskalte Stimme in der Dunkelheit.
Ich erstarrte. Ich drehte mich langsam um und richtete meine Taschenlampe auf die Gestalt, die im Schatten der Dachbalken stand…
