TEIL 5
Mein Herz setzte einen Aussetzer aus. Die Welt um mich herum schien zu verblassen. Das Geräusch des laufenden Motors der Polizeiwagen, das Trommeln des Regens auf dem Asphalt, das Rufen der Polizisten – alles wurde gedämpft. Mein Blick blieb starr auf das kleine Dachbodenfenster des alten Landhauses fixiert.
Die Silhouette bewegte sich. Die Gestalt führte die Taschenuhr langsam an ihr Gesicht, als würde sie die Zeit kontrollieren, und blickte dann starr nach unten… direkt auf mich.
„Emma? Geht es dir gut?“
Die Stimme von Mr. Van de Berg riss mich abrupt in die Realität zurück. Er hielt mir die Wagentür offen und sah mich besorgt an.
„Da… da ist jemand auf dem Dachboden“, stammelte ich, während mein zitternder Finger auf das oberste Stockwerk des Hauses wies.
Der Notar blickte zur dunklen Fassade hinauf. „Auf dem Dachboden? Das kann nicht sein, Emma. Die Polizei hat das ganze Gebäude durchsucht, als sie reinkamen. Außerdem ist dieser Stock seit den neunziger Jahren wegen Einsturzgefahr gesperrt.“
Ich blickte erneut nach oben. Das Licht war verschwunden. Das Fenster war pechschwarz, als hätte dort nie etwas gebrannt. War es eine Sinnestäuschung? Spielte mein Geist, überschwemmt von Adrenalin und Angst, mir Streiche? Aber ich wusste, was ich gesehen hatte. Diese Taschenuhr – die goldene Taschenuhr mit den gravierten Initialen ‚M.V.‘ meines Vaters, Mark Van de Berg – war ein Unikat. Und sie hätte niemals in dem Wrack vor zwanzig Jahren gefunden werden dürfen.
„Komm“, drängte der Notar sanft. „Du stehst unter Schock. Es war eine lange, schreckliche Nacht. Lass uns erst zur Wache fahren.“
Die Fahrt zum Polizeipräsidium verlief in betäubender Stille. Es regnete ununterbrochen. Erst als ich in einem spärlich beleuchteten Vernehmungsraum saß, mit einer heißen Tasse Tee zwischen meinen eiskalten Händen, begann die Realität langsam einzusickernd. Hendrik war verhaftet worden. Laura wurde als Mitwisserin vernommen. Die Beweise des abgesprochenen Telefons befanden sich in den Händen der Ermittler.
Nachdem ich zwei Stunden lang meine Aussage bei einem geduldigen Kriminalbeamten gemacht hatte, betrat Mr. Van de Berg den Raum wieder. Er trug einen schweren Lederaktendeckel bei sich.
„Die Kommissare sind für heute Nacht fertig, Emma“, sagte er. „Du darfst nach Hause… oder zu dem, was davon übrig ist. Aber bevor du gehst, gibt es noch eine Sache, die ich dir übergeben muss. Etwas, das nicht im offiziellen Testament stand und das ich dir erst nach Hendriks Verhaftung geben durfte.“
Er stellte den Koffer auf den Holztisch und klappte die kupfernen Verschlüsse auf. Im Inneren lag ein dickes, ledergebundenes Tagebuch. Der Einband war abgewesen und die Ränder der Seiten waren im Laufe der Zeit braun geworden.
„Das Tagebuch deiner Großmutter“, sagte der Notar mit tiefem Ton. „Sie begann darin an dem Tag zu schreiben, an dem dein Vater verschwand. Und sie hörte erst in der Nacht vor ihrem Tod auf.“
Ich streckte vorsichtig die Hand aus und berührte das kühle Leder. „Warum hat sie das nicht der Polizei gegeben?“
„Weil die Polizeiakte von vor zwanzig Jahren korrumpiert war“, antwortete Van de Berg ernst. „Hendrik hatte nicht nur den Gerichtsmediziner in der Tasche, sondern auch den damaligen Polizeichef. Deine Oma wusste, dass das Tagebuch spurlos verschwinden würde, wenn sie es früher preisgibt. Sie musste warten, bis die alte Garde pensioniert und du alt genug warst, um die Wahrheit zu tragen.“
Er schlug das Tagebuch auf einer zufälligen Seite in der Mitte auf.
„Lies das“, sagte er und legte seinen Finger auf ein spezifisches Datum: 18. November 2004 – vier Tage nach dem tragischen Autounfall meines Vaters.
Ich beugte mich vor und las Omas feine Handschrift:
‚Sie glauben, ich glaube ihnen. Sie glauben, ich weine vor Trauer um den Tod meines ältesten Sohnes Mark. Aber ich habe den Sarg gesehen, bevor sie ihn schlossen. Der Mann in diesem Sumpf war nicht Mark. Die Länge stimmte nicht. Die Narben an seinen Händen fehlten. Hendrik und Laura haben eine Leiche aus dem Leichenhaus gekauft, um einen Mord vorzutäuschen. Mark lebt. Aber sie halten ihn gefangen…‘
Mein Atem stockte. Mein Tee kippte um, und die heiße Flüssigkeit floss über den Holztisch, aber ich merkte es nicht einmal.
„Mein… mein Vater ist nicht tot?“, flüsterte ich mit heiserer Stimme. Mein ganzer Körper fing an unkontrolliert zu zittern. „Er ist vor zwanzig Jahren nicht bei diesem Unfall ums Leben gekommen?“
„Das ist es, was deine Großmutter glaubte“, sagte der Notar eiskalt und ruhig. „Sie hat zwanzig Jahre lang nach dem Ort gesucht, an dem Hendrik ihn versteckt hielt. Und die allerletzte Seite dieses Tagebuchs, geschrieben nur zwölf Stunden vor ihrem Tod, enthält eine Adresse.“
Mit zitternden Fingern blätterte ich zur letzten Seite des Buches. Dort, in einer schwachen und zittrigen Handschrift, stand eine Adresse geschrieben, die mein Blut gefrieren ließ:
Nachtigallenlaan 14, Oud-Annerveen. Die alte Pulverfabrik.
Das war das verfallene Industriegelände am Rande des Waldes – ein Ort, der seit Jahrzehnten für die Öffentlichkeit gesperrt war. Und es war kaum drei Kilometer vom Landhaus meiner Großmutter entfernt.
In diesem Moment ging die Tür des Vernehmungsraums plötzlich auf. Ein junger Polizist trat hastig mit einer Aktenmappe ein.
„Herr Van de Berg, Kommissar“, sagte der Polizist nervös. „Wir haben ein Problem auf dem Revier.“
„Was ist los?“, fragte der Notar.
„Onkel Hendrik… er ist gerade in seiner Zelle kollabiert. Eine allergische Reaktion oder Vergiftung, wir wissen es noch nicht. Der Rettungswagen ist unterwegs, aber er ist bewusstlos.“ Der Polizist sah mich mitleidig an. „Und es gibt noch etwas. Laura hat gerade gestanden. Sie sagte, wir kommen zu spät. Sie sagte, ‚der Wächter der Pulverfabrik‘ würde heute Nacht die letzten Spuren verwischen, wenn Hendrik nicht um zwölf anruft…“
Ich blickte auf die Uhr an der Wand des Polizeireviers.
Es war 23:48 Uhr. Mir blieben exakt zwölf Minuten.
