TEIL 6
Die Panik schlug wie ein rasender Sturm in meinem Kopf ein. Zwölf Minuten. Zwölf Minuten, bevor ‚der Wächter‘ die letzten Spuren des Ortes verwischen würde, an dem mein Vater möglicherweise schon seit zwanzig Jahren gefangen gehalten wurde.
„Wir müssen sofort dorthin!“, schrie ich und sprang von meinem Stuhl auf.
„Emma, ruhig!“, der Notar packte meine Schultern. „Du kannst da nicht alleine hin. Das ist ein Fall für die Polizei. Kommissar, schicken Sie sofort ein Einsatzkommando zur alten Pulverfabrik an der Nachtigallenlaan!“
Der Kommissar nickte schnell und sprach sofort in sein Funkgerät, aber ich sah das Zögern in seinen Augen. Das Starten eines offiziellen Unterstützungsteams, das Beantragen von Genehmigungen und das Navigieren durch den schweren Sturm würden mindestens eine halbe Stunde in Anspruch nehmen. Eine halbe Stunde… Zeit, die mein Vater nicht hatte.
Während die Polizisten im Flur eifrig diskutierten und der Notar ans Fenster lief, um zu telefonieren, blickte ich auf den Holztisch. Meine Autoschlüssel und Omas Tagebuch lagen in Reichweite.
Ich zögerte keine Sekunde. Mit einer schnellen Bewegung schnappte ich mir die Schlüssel und das Tagebuch, schlüpfte lautlos durch den Hinterausgang des Polizeipräsidiums nach draußen.
Der eiskalte Regen peitschte mir ins Gesicht. Ich sprang in meinen kleinen, alten Kleinwagen, startete den Motor mit heulendem Geräusch und trat das Gaspedal voll durch. Die Reifen quietschten auf dem nassen Asphalt, während ich den Parkplatz verließ und auf die dunklen, verlassenen Landstraßen abbog.
Der Weg nach Oud-Annerveen war tückisch. Äste von Bäumen peitschten über die Straße und die Sicht betrug kaum zehn Meter. Meine Scheinwerfer schnitten mühsam durch den dichten Nebel und den strömenden Regen. Meine Hände klammerten sich so fest ans Lenkrad, dass meine Knöchel weiß wurden.
Lebt er wirklich? Der Gedanke schoss mir durch den Kopf. War es möglich, dass mein Vater all die Jahre, während ich in dem Glauben aufwuchs, eine Waise zu sein, nur ein paar Kilometer entfernt gefangen gehalten wurde? Wie konnte ein Mensch so etwas überleben? Und wer war der ‚Wächter‘, von dem Laura sprach?
Um 23:56 Uhr bog ich in den Sackgassen-Feldweg der Nachtigallenlaan ein. Die holprigen Äste der überhängenden Bäume schabten laut an der Seite meines Autos. Am Ende des Weges tauchte die imposante, schwarze Schattenumriss der alten Pulverfabrik auf. Ein verfallener Ziegelsteinkomplex aus dem frühen letzten Jahrhundert, überwuchert von Efeu und umzäunt mit verrostetem Stacheldraht.
Ich schaltete die Scheinwerfer aus und ließ den Wagen hinter einer großen, umgestürzten Eiche ausrollen.
Es war totenstill, bis auf das Heulen des Windes.
Ich stieg aus, griff nach einer schweren Taschenlampe im Handschuhfach und kletterte vorsichtig durch ein Loch im Zaun. Der Boden war schlammig und voller Trümmer. Der Komplex bestand aus mehreren großen Hallen mit zerschlagenen Scheiben.
Meine Armbanduhr zeigte an: 23:59 Uhr.
Plötzlich hörte ich das tiefe, schwere Brummen eines Aggregats, das im Hauptgebäude ansprang. Drinnen in der Fabrik leuchtete hinter den Milchglasfenstern des Souterrains ein dumpfer, gelber Schein auf.
Ich schlich mich so nah wie möglich an der Backsteinwand entlang zu einem kleinen Kellerfenster. Ich beugte mich vor und blickte vorsichtig durch das staubige Glas nach innen.
Was ich sah, ließ mir den Atem stocken.
Der Kellerraum war als spärlicher, aber funktionaler Wohnraum eingerichtet. Es gab ein altes Metallbett, einen Tisch mit Büchern und einen kleinen Gaskocher. Aber das Auffälligste war die Wand hinter dem Bett: Sie war übersät mit Hunderten von Zeitungsartikeln, Fotos und handgeschriebenen Notizen. Und zentral an dieser Wand hing ein großes Foto von mir – von meiner Kindheit bis zu meinem jüngsten Studienabschluss.
Im Raum stand ein Mann mit dem Rücken zum Fenster. Er trug einen dunklen, abgetragenen Mantel. Er war dabei, den Inhalt eines roten Benzinkanisters über die Möbel und die Papiere an der Wand zu gießen.
„Nein…“, flüsterte ich panisch gegen das Fenster.
Der Mann hörte auf zu gießen. Als hätte er mein Flüstern durch das dicke Glas hindurch gehört, erstarrte er. Langsam, ganz langsam, drehte er sich um.
Das Licht der einzelnen Glühbirne über seinem Kopf fiel voll auf sein Gesicht.
Es war ein Gesicht, gezeichnet von Jahren tiefer Falten, Kummer und Gefangenschaft, aber die hellblauen Augen waren unverkennbar. Es waren die Augen meines Vaters.
Doch bevor die Freude in mir aufblühen konnte, sah ich die Bewegung hinter ihm.
Aus dem dunklen Schatten des Türrahmens hinter meinem Vater trat eine zweite Gestalt hervor. Der Mann trug einen schweren Blaumann und hielt ein glänzendes Jagdgewehr in den Händen. Er richtete den Lauf der Waffe direkt auf den Hinterkopf meines Vaters.
Der Mann mit dem Gewehr blickte auf seine Uhr. Es war exakt 00:00 Uhr. Hendrik hatte nicht angerufen.
Der Fremde spannte den Hahn des Gewehrs mit einem lauten, metallischen Klicken.
