Achtzehn Monate Ehe hatten mich eines gelehrt: Eine Frau konnte im eigenen Zuhause unsichtbar werden.
Declan Hayes sah mich kaum noch an, sprach kaum mit mir und berührte mich überhaupt nicht – bis ein anderer Mafia-Boss in einer überfüllten Galerie in Chicago seine Hand auf meinen Arm legte und mein Ehemann plötzlich aussah, als wäre er bereit, die ganze Stadt niederzubrennen.
Fünfhundertachtundvierzig Morgen waren vergangen, an denen Declan mir gegenüber an einem Esstisch saß, der groß genug für zwanzig Personen war, die Zeitung las und mich behandelte, als wäre ich nur ein weiteres Möbelstück in diesem Haus.
Fünfhundertachtundvierzig Nächte endeten damit, dass seine Schritte im anderen Flügel unserer Villa verschwanden.
Auch dieser Morgen war nicht anders.
„Ich gehe heute Abend aus“, sagte ich.
Declan senkte die *Chicago Tribune* nicht einmal.
„Wohin?“
„Zu einer Kunstausstellung im West Loop. Tessa zeigt eine neue Kollektion.“
„Nimm Donovan mit. Zwei Wagen.“
„Ich brauche keine zwei Autos, um mir Gemälde anzusehen.“
„Du brauchst sie, wenn du meine Frau bist.“
*Meine Frau.*
In einer anderen Ehe hätte dieses Wort Wärme bedeutet. Gemeinsame Geheimnisse. Eine Hand, die im Dunkeln nach der anderen sucht.
Aus Declans Mund klang es wie eine Sicherheitsstufe.
Unsere Ehe war niemals romantisch gewesen.
Mein Vater hatte einen Teil der South Docks kontrolliert. Declan kontrollierte fast alles, was sich darum herum befand. Unsere Hochzeit im Standesamt war nicht aus Liebe entstanden, sondern aus Verträgen, Gebietsabkommen und sechs bewaffneten Zeugen.
Ich hatte einen kontrollierenden Ehemann erwartet.
Ich hatte nicht erwartet, ausgelöscht zu werden.
„Kennst du überhaupt Tessas Nachnamen?“, fragte ich.
Zum ersten Mal an diesem Morgen senkte Declan die Zeitung.
„Sollte ich?“
Ich lachte bitter.
„Nein. Natürlich nicht.“
Um sieben Uhr abends ging ich die Treppe hinunter, gekleidet in ein smaragdgrünes Seidenkleid, das ich mich nie zuvor getraut hatte zu tragen.
Donovan blieb für einen Moment regungslos stehen, bevor er die Tür öffnete.
„Das Auto wartet, Mrs. Hayes.“
Die Galerie fühlte sich an wie eine andere Welt.
Lachen.
Musik.
Billiger Wein.
Farbe.
Gespräche.
Alles, was auf dem Hayes-Anwesen verschwunden war.
Zum ersten Mal seit Monaten konnte ich wieder atmen.
Eine Stunde später stand ich vor einem gewaltigen Gemälde mit schwarzen und roten Farbschichten, als ein Mann neben mir sagte:
„Sieht aus wie ein Streit, bei dem nur eine Person das Recht hat, etwas zu fühlen.“
Ich drehte mich um.
Er war groß, breitschultrig, vielleicht fünfunddreißig Jahre alt. Er trug einen dunkelblauen Anzug ohne Krawatte. Sein sandbraunes Haar ließ sein Gesicht beinahe freundlich wirken – wenn da nicht diese unübersehbare Gefahr in seinen ruhigen Augen gewesen wäre.
„Eine ziemlich genaue Beschreibung“, sagte ich.
Er lächelte.
„Colin Mercer.“
Der Name traf mich erst eine Sekunde später.
Mercer.
Nicht irgendein Galeriebesucher.
Nicht ein harmloser Kunstliebhaber.
Colin Mercer kontrollierte Glücksspielgeschäfte, Schifffahrtsrouten und die Hälfte der privaten Clubs auf der North Side von Chicago.
Man erzählte sich, dass seine Organisation bereits zweimal mit Declans Leuten im Krieg gelegen hatte.
Und jetzt stand einer der mächtigsten Mafia-Bosse Chicagos direkt neben mir.
„Sie wissen, wer ich bin“, sagte Colin.
„Ich habe von Ihnen gehört.“
„Das klingt nicht besonders schmeichelhaft.“
Wider besseres Wissen musste ich lachen.
Die nächste Stunde sprach Colin mit mir, als wäre ich wichtig.
Er fragte nach meiner Meinung.
Er hörte mir tatsächlich zu.
Er machte sich über die reichen Gäste lustig, die so taten, als würden sie abstrakte Kunst verstehen, und irgendwo zwischen einem Gemälde und dem nächsten erinnerte ich mich daran, wie es sich anfühlte, als Frau behandelt zu werden – nicht wie Eigentum.
Dann stieß jemand gegen mich.
Colin griff nach meinem Arm.
„Vorsicht.“
Seine Hand blieb kaum zwei Sekunden dort.
Aber plötzlich veränderte sich die gesamte Atmosphäre der Galerie.
Gespräche wurden leiser.
Menschen in der Nähe des Eingangs wichen zur Seite.
Ich drehte mich um.
Declan stand unter dem Torbogen.
Keine Wachen.
Keine sichtbare Waffe.
Nur derselbe anthrazitfarbene Anzug, den er heute Morgen getragen hatte, und diese erschreckende Ruhe in seinem Gesicht.
Seine Augen waren ausschließlich auf Colins Hand gerichtet.
Achtzehn Monate lang hatte ich meinen Ehemann still darum gebeten, mich überhaupt wahrzunehmen.
Und jetzt sah er einen anderen Mafia-Boss an, der meine nackte Haut berührte, als hätten diese zwei Sekunden etwas Gewalttätiges in ihm geweckt – etwas, das er achtzehn Monate lang verdrängt hatte.
Declan durchquerte die Galerie.
Colin nahm langsam seine Hand zurück, wich aber keinen Schritt zurück.
In diesem Moment verstand ich, wie gefährlich dieser Raum geworden war.
Zwei Mafia-Bosse.
Eine vernachlässigte Ehefrau.
Und keiner von beiden schien bereit zu sein, auch nur einen Zentimeter nachzugeben.
Declan blieb direkt vor mir stehen.
„Nora“, sagte er leise.
Er hatte meinen Namen noch nie abgekürzt.
Noch nie hatte er ihn so vertraut ausgesprochen.
Ich sah ihn an.
„Was machst du hier?
