DEEL 8 — DE KLUIS VAN HELENA
Victor hield zijn wapen nog steeds op ons gericht.
Bram stond voor me.
Ik zag hoe zijn handen trilden.
Niet van angst.
Van woede.
“Ingrid,” zei hij zacht.
Ze keek hem aan.
“Ja?”
“Waarom heb je haar vermoord?”
Ingrid verstijfde.
Ik keek naar haar.
“Wie?”
Bram antwoordde:
“Helena.”
Mijn adem stokte.
Ingrid glimlachte niet meer.
“Je weet niet waar je over praat.”
“Jawel.”
“Je was acht.”
“Ik herinner me genoeg.”
Ik keek van Bram naar Ingrid.
“Wat herinner je je?”
Bram slikte.
“Die avond.”
Zijn stem brak.
“Helena kwam naar het huis.”
“Ingrid was daar al.”
“Ze maakten ruzie.”
“Mijn moeder en Ingrid?”
Hij knikte.
“Over papa.”
“Wat zei ze?”
Bram keek naar de grond.
“Helena wilde met jullie weg.”
Ik voelde mijn hart pijn doen.
“Met ons?”
“Ze wilde jou meenemen.”
“En jou?”
“Ja.”
Ik keek naar Ingrid.
“Maar waarom?”
“Omdat ze ontdekte wat papa had ontdekt.”
“Project Silver.”
“Precies.”
Victor onderbrak ons.
“Genoeg.”
Hij richtte zijn pistool op Bram.
“Doe een stap achteruit.”
Bram keek me aan.
“Open de kluis.”
“Maar—”
“Doe het.”
Ik stak de sleutel in het slot.
Victor schreeuwde:
“Niet!”
Ik draaide.
Bram gooide een metalen vuilnisbak naar Victor.
Het schot klonk door het station.
Ik draaide de sleutel.
De kluis sprong open.
Binnenin lag een oude leren tas.
Ik greep hem.
Bram trok me mee.
We renden.
Achter ons klonken opnieuw schoten.
We doken een verlaten opslagruimte in.
Bram sloot de deur.
We bleven enkele seconden stil.
Toen legde ik de tas op de vloer.
De rits was oud.
Binnenin lagen foto's.
Brieven.
Een cassettebandje.
En een klein notitieboek.
Op de eerste pagina stond:
Helena de Vries — 2004
Ik opende het.
De eerste zin maakte me misselijk.
“Als mij iets overkomt, is Willem niet degene die ik vrees.”
Ik keek naar Bram.
“Wie dan?”
“Lees verder.”
Ik bladerde.
Helena had namen opgeschreven.
Victor Hale.
Ingrid Vermeer.
Marcus Van Houten.
En een vierde naam.
Ik kende hem niet.
Richard Cole.
Onder de naam stond:
“De man achter Silver.”
Ik bladerde sneller.
Er stond een beschrijving.
Een invloedrijke zakenman.
Eigenaar van meerdere bedrijven.
Iemand die via Project Silver miljoenen had witgewassen.
Maar toen zag ik iets dat mijn hart liet stoppen.
“Richard Cole heeft Willem verteld dat Daan niet zijn enige kind is.”
Ik keek naar Bram.
“Jij wist hiervan?”
Hij schudde zijn hoofd.
“Nee.”
“Waarom schreef mijn moeder dit?”
“Misschien omdat ze het ontdekte.”
Ik bladerde verder.
De volgende pagina was geschreven met haast.
“Willem is bang dat Richard Daan zal gebruiken om hem te chanteren. Daarom mag Daan nooit weten dat Bram bestaat.”
Ik keek naar mijn broer.
“Ze wilden mij beschermen.”
“Ja.”
Toen vond ik een foto.
Mijn moeder stond erop.
Naast haar stond een man.
Ik kende hem.
Niet persoonlijk.
Maar ik had zijn gezicht op oude krantenknipsels gezien.
Richard Cole.
Hij hield zijn hand op Helena's schouder.
Op de achterkant stond:
“Hij was degene die mij die avond volgde.”
Ik voelde een rilling.
“Dus Richard was erbij.”
Bram knikte.
“Waarschijnlijk.”
Ik pakte het cassettebandje.
“Heb je iets om dit af te spelen?”
Bram glimlachte zwak.
“Mijn vader heeft altijd oude spullen bewaard.”
Hij haalde een kleine speler uit zijn tas.
Ik keek hem verbaasd aan.
“Je had dit bij je?”
“Ik wist dat we de kluis zouden vinden.”
“Je wist dus wat erin zat?”
“Nee.”
Hij plaatste het cassettebandje.
Een klik.
Ruis.
Toen klonk mijn moeders stem.
“Willem, als jij dit hoort, heb ik waarschijnlijk geen tijd meer.”
Ik kneep mijn ogen dicht.
Haar stem.
Na tweeëntwintig jaar.
Ik voelde tranen opkomen.
“Daan is ons kind.”
Mijn adem stokte.
“Maar Bram ook.”
Een stilte.
“En als er iets met mij gebeurt, mag je Ingrid nooit vertrouwen.”
De opname kraakte.
Toen zei Helena:
“Ze heeft ons al verraden.”
Ik keek naar Bram.
“Wie?”
De opname ging verder.
“Niet alleen Ingrid.”
Mijn moeder fluisterde:
“Ook iemand van wie je denkt dat hij je helpt.”
Toen stopte de opname.
Ik staarde naar de speler.
“Dat is alles?”
Bram drukte opnieuw op play.
Niets.
“Misschien is de tape beschadigd.”
Ik pakte het notitieboek.
Achterin zat een losse pagina.
Daar stond:
“De tweede helft van de opname ligt waar Daan zijn jeugd heeft begraven.”
Ik dacht onmiddellijk aan één plek.
Het oude huis.
Mijn kamer.
Maar die bestond niet meer.
Of toch wel?
Bram keek me aan.
“Daan.”
“Wat?”
“Er is nog iets.”
Hij haalde een foto uit zijn zak.
Een foto van mijn vader.
Hij stond voor een ziekenhuis.
Naast hem stond Dr. Marcus Van Houten.
Op de achtergrond stond een ambulance.
De datum was duidelijk zichtbaar.
18 maanden geleden.
Ik keek naar de foto.
“Dit is de dag waarop Ingrid zei dat papa stierf.”
Bram knikte.
“Maar kijk naar de ambulance.”
Ik zoomde in.
Er stond een logo op.
Northbridge Private Medical Center.
“Hij werd daarheen gebracht?”
“Ja.”
“Als patiënt?”
Bram antwoordde niet.
Op de achterkant van de foto stond één zin:
“Willem stierf niet. Hij werd officieel dood verklaard.”
Ik keek hem aan.
“Wat betekent dat?”
Bram keek naar de donkere deur.
“Dat iemand wilde dat de wereld geloofde dat papa dood was.”
Buiten klonk een auto.
Bram keek door een klein raam.
“Ze zijn er.”
“Wie?”
“Victor.”
Hij pakte zijn jas.
“We moeten weg.”
“Waarheen?”
“Northbridge.”
“Waarom?”
Hij keek me aan.
“Omdat als papa nog leeft...”
Hij zweeg.
“...hij daar misschien nog steeds wordt vastgehouden.”
