PARTE 2 — L'ombra del passato
La luce della mattina invernale filtrava fioca attraverso la polverosa finestra della soffitta, posandosi sulla cassa rosso rubino aperta. Con il fiato sospeso estrassi la spessa busta ingiallita. La carta era spessa e pesante, come se portasse con sé decenni di dolore e prove inconfutabili. La firma di mio padre e quella del notaio Van der Linden adornavano il sigillo, ma fu la calligrafia della mia defunta moglie Clara a catturare il mio sguardo. Clara era sempre stata dotata di una mente acuta, più della mia. Laddove io ero cieco nel mio amore per Jons, lei aveva compreso la vera natura di nostro figlio molto prima che diventasse adulto.
Strappai la busta ed ne estrassi una lettera manoscritta, datata il giorno prima del suo ricovero in ospedale.
"Caro Thomas," così cominciava. "Se leggi questa lettera, io non ci sarò più, e tu sarai arrivato al punto contro cui ti avevo messo in guardia. Jons non è fatto della nostra stessa pasta. Ha una sete di status che lo rende cieco all'amore e alla lealtà. La casa in Lindelaan, quella di cui ti prendi cura ora, non è mai stata veramente sua. E per di più... il mutuo, i titoli di proprietà, tutto poggia su fondamenta d'inganno che Sabine e Jons ti hanno accuratamente nascosto."
Il mio cuore saltò un battito. La casa in Lindelaan. L'immobile di cui finanziavo le ristrutturazioni da dieci anni, di cui avevo fatto la tinteggiatura, in cui avevo livellato ogni singola piastrella. Jons aveva sempre sostenuto di aver comprato la casa interamente da solo grazie a un generoso prestito per giovani acquirenti e a un'eredità di un lontano zio di Sabine. Ma quando tirai fuori i documenti catastali da sotto la lettera, la terra tremò sotto i miei piedi.
L'atto di proprietà non era intestato a Jons. Anzi, c'era un nome che non sentivo da trent'anni: il sig. G.H. van Dijck, un notaio di Rotterdam noto per le sue pratiche in transazioni immobiliari per conto terzi. E come beneficiario, con un diritto di usufrutto che entrava in vigore solo dopo la morte del proprietario originario — o in caso di violazione ufficiale del contratto — era indicata una sola persona: Clara H. de Jong, mia moglie defunta.
Com'era possibile? Clara non aveva mai avuto soldi, avevo sempre pensato. Era stata una semplice bibliotecaria. Da dove veniva questa proprietà?
Sfogliai le foto. La prima foto mostrava una versione più giovane di Sabine, in piedi proprio davanti a quella stessa casa, mentre parlava con un uomo anziano che ricordavo come lo zio di Sabine — lo stesso zio che presumibilmente le aveva lasciato l'eredità. Ma sul retro della foto c'era una nota manoscritta di Clara: "Sabine e suo zio si incontrano in segreto. Stanno tramando l'acquisizione di Lindelaan tramite un finto mutuo."
I pezzi del puzzle andarono al loro posto con una velocità spaventosa. Jons non mi aveva mai parlato della vera struttura finanziaria perché Sabine glielo aveva proibito. Volevano il mio lavoro, i miei soldi e la mia bontà, mentre alle mie spalle pianificavano di estromettermi completamente non appena la casa fosse stata intestata interamente a loro. E la scadenza per quell'intestazione? Era oggi. Il 1° gennaio.
Improvvisamente, al piano di sotto, suonò il campanello del mio appartamento. Uno squillo acuto e penetrante che echeggiò nella casa silenziosa. Rimasi pietrificato. Chi poteva essere la mattina di Capodanno, a meno di dodici ore da quando mi era stata sbattuta la porta in faccia?
