PARTE 4 – IL COLPA DI DANIEL
I passi si facevano sempre più vicini e il mio cuore martellava contro la gabbia toracica. Avevo solo pochi secondi per decidere cosa fare. Se Sofia mi avesse trovata lì con quel dossier segreto tra le mani, la maschera sarebbe caduta definitivamente. Non ci sarebbe più stato modo di tornare indietro. Mi guardai intorno nel piccolo studio. Non c'era altra uscita oltre alla porta da cui Sofia stava per entrare.
In fretta infilai il dossier sotto una pila di vecchie riviste sullo scaffale e me ne stetti lì facendo finta di guardare una foto ingiallita appesa al muro. La porta dello studio si spalancò. Sofia era sulla soglia, con il viso tirato per l'irritazione. Indossava un cappotto costoso completamente inzuppato di pioggia e i capelli le ricadevano disordinati sul volto.
“Ma cosa diavolo stai facendo, mamma?” chiese con tono tagliente, scandagliando la stanza con lo sguardo. “Daniel mi sta chiamando nel panico da ore. Il notaio è furioso perché siamo in ritardo. Perché te ne stai ancora a girare in questa casa gelida?” Mi girai lentamente e guardai mia figlia dritta negli occhi. Per la prima volta in vita mia non vidi davanti a me una figlia amorevole, ma un'estranea i cui occhi erano mossi dalla paura e da un puro tornaconto personale.
“Stavo solo salutando la casa, Sofia,” dissi con voce sorpendentemente calma, anche se le mie mani nelle tasche tremavano dalla rabbia. “Questa casa significa molto per me. Non è una cosa da poco consegnare per sempre le chiavi dopo tutti questi anni.” Sofia alzò gli occhi al cielo, un gesto di totale impazienza che un tempo avevo sempre liquidato come ‘temperamento giovanile’, ma che ora vedevo per quello che era: freddo egoismo.
“Ne hai avuta abbastanza di sentimentalismo adesso, mamma,” disse con acrimonia, facendo un passo avanti e prendendomi per il braccio per tirarmi via. “Andiamo. Daniel sta già aspettando davanti allo studio notarile. È tutto pronto. Dobbiamo firmare adesso, altrimenti domani perdo il mio volo per Londra.” Mi lascai trascinare, ma dentro di me bruciava un fuoco che non si poteva più spegnere.
Pensava che fossi ancora quella stessa madre ingenua che avrebbe fatto di tutto per accontentare i suoi figli. Non sapeva che avevo appena smascherato l'intera rete di bugie. Guidammo in silenzio verso lo studio notarile nel centro della città. La pioggia continuava a cadere senza sosta. In macchina Sofia guardava continuamente il telefono, scrivendo messaggi veloci a Daniel per confermare che eravamo per strada.
Non si girò nemmeno una volta a guardarmi. Quando arrivammo allo studio, Daniel era già sul marciapiede, camminando avanti e indietro impaziente sotto un grande ombrello. Non appena vide la nostra auto, si avvicinò a grandi passi alla portiera e la spalancò. “Sbrigatevi! Perché ci avete messo così tanto?” sgridò Sofia e me contemporaneamente. “Il notaio ha un altro appuntamento tra poco.
Se salta questo, possiamo dire addio all'affare.” “Calmati, Daniel, siamo qui no?” disse Sofia freddamente. “Mamma aveva solo bisogno di un po' di tempo per gestire le sue emozioni.” Daniel mi lanciò una rapida occhiata. Nel suo sguardo non c'era alcun calore o affetto filiale, solo un freddo calcolo. “Bene, mamma. Entriamo. Niente storie adesso, metti solo la firma come avevamo stabilito.” Entrammo nell'imponente edificio e prendemmo l'ascensore fino al terzo piano.
I corridoi dello studio notarile odoravano di carta vecchia e cera per pavimenti. La receptionist ci accompagnò direttamente nello studio del notaio Van de Berg. Il notaio, un uomo anziano con un abito grigio impeccabile e gli occhiali sul naso, era seduto dietro una grande scrivania in mogano. Davanti a lui c'era un grosso faldone di documenti ufficiali.
“Buongiorno,” disse il notaio con voce solenne. “Ruolo e documenti sono in regola. Signora De Jong, lei sta per firmare l'atto di vendita dell'immobile situato alla periferia della città. È consapevole delle condizioni?” Daniel e Sofia trattennero il fiato. Si sporsero entrambi in avanti, con gli occhi fissi sulla penna nella mia mano. Impugnai la penna. Il suo peso metallico era freddo al tatto. Guardai la riga destinata alla firma sul foglio. E poi, lentamente, riappoggiai la penna.
