TEIL 9 — Hinter dem Spiegel
Wir stießen die Tür auf und sprangen sofort hinein, zogen sie lautlos hinter uns zu. Der Flur, in dem wir uns nun befanden, glich in nichts den sterilen, weißen Hallen des Krankenhauses darüber. Dies war ein industrieller, futuristischer Bunker. Die Wände waren mit schallisolierenden Aluminiumpaneelen verkleidet, und der Boden bestand aus kaltem, grauem Epoxidharz.
An der Decke hingen keine Überwachungskameras, dafür aber Reihen dicker Datenkabel, die an den Wänden entlang zu einem zentralen Raum weiter vorne verliefen. „Das ist es“, flüsterte Van der Meer mit beklemmender Stimme. „Unit 4 existiert wirklich. Sie haben das während des großen Umbaus in den neunziger Jahren gebaut.“ Wir gingen auf Zehenspitzen den Flur weiter.
Zu beiden Seiten befanden sich schwere Glastüren. Als ich durch das dicke Glas hineinsah, stockte mir der Atem. In den Räumen standen keine Betten, sondern seltsame medizinische Geräte, die wie Schlafkapseln aussahen. Apparate voller bläulich leuchtender Flüssigkeiten und Schläuche, die an leere Krankentragen angeschlossen waren. „Wo sind die Patienten?“, fragte ich leise.
Van der Meer blickte auf einen der kleinen Monitore neben einer der Türen. Sein Gesicht wurde todbleich. „Sie wurden bereits verlegt… Die Verlegung hat früher am Abend begonnen.“ Wut und Panik kämpften in meinem Kopf um den Vorrang. Achtzehn Jahre lang hatte ich hier gearbeitet. Achtzehn Jahre lang hatte ich gedacht, ich hätte meinen Mann durch einen tragischen Bauunfall verloren, während er hier, keine hundert Meter unter meinen Füßen, als Bauer in einem kranken Spiel festgehalten wurde.
Plötzlich hörten wir am Ende des Flurs laute Schritte näherkommen. „Schnell, hier rein!“, flüsterte Van der Meer und zog mich in einen kleinen Abstellraum mit medizinischem Bedarf und Ersatzteilen. Wir verkrochen uns hinter einem großen Stapel Kartons. Durch einen Spalt sahen wir zwei Männer in schwarzen Schutzanzügen vorbeigehen. Sie trugen schweres Gepäck bei sich. „Die letzten Transporte sind abgeschlossen“, sagte der eine Wachmann zum anderen über sein Funkgerät. „Die Haupteinrichtung wird jetzt gesäubert.
Keine Spuren hinterlassen.“ Mein Herz setzte aus. Gesäubert? Das bedeutete, dass sie alles zerstören würden — einschließlich etwaiger Gefangener, die nicht mehr gebraucht wurden. Während ich wartete, dass die Wachen vorbeigingen, hörte ich plötzlich ein Geräusch aus dem Raum direkt neben unserem Abstellraum. Ein schwaches, mechanisches Piepen. Genau wie dieses tickende Geräusch im Keller, nur deutlicher. Ich blickte auf die Wand des Abstellraums. Dort befand sich ein Lüftungsgitter, das in eine benachbarte Zelle führte. Ich kroch vorsichtig darauf zu, zog meine Taschenlampe hervor und leuchtete durch das Gitter in den Raum.
