TEIL 2 — DIE UNTERSCHRIFT, DIE NICHT VON MIR STAMMTE
Am nächsten Morgen wachte ich auf dem Sofa im Haus meiner Eltern auf.
Ich hatte kaum geschlafen.
Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, sah ich meine Mutter auf dem Boden sitzen. Ihre Medikamente lagen verstreut um sie herum. Ihr Nachthemd war zerknittert. Ihre Hände zitterten, während Lucas sie zur Tür schleifte.
Und jedes Mal hörte ich wieder dieselben Worte.
Ab heute bist du hier nur noch ein Gast.
Doch das Schlimmste war nicht einmal das, was Lucas getan hatte.
Das Schlimmste war, dass es ihm gelungen war, mich glauben zu lassen, dass mir vielleicht überhaupt nichts mehr gehörte.
Mein Zuhause.
Meine Ersparnisse.
Meine Ehe.
Alles schien innerhalb eines einzigen Tages verschwunden zu sein.
Ich stand auf und ging in die Küche.
Mein Vater saß bereits dort.
Vor ihm lagen drei Aktenordner, ein Laptop und eine Tasse Kaffee, die inzwischen kalt geworden war.
Er sah auf, als ich hereinkam.
„Du hast kaum geschlafen.“
„Das stimmt.“
Ich setzte mich ihm gegenüber.
„Papa … woher hast du diese Unterlagen?“
Er schob mir einen Ordner zu.
„Aus den öffentlichen Registern. Ich habe letzte Nacht jemanden angerufen, den ich noch aus meiner Zeit bei der Stadtverwaltung kenne.“
Ich öffnete den Ordner.
Obenauf lag eine Kopie der Eigentumsurkunde.
Meine Augen wanderten sofort zu meiner Unterschrift.
Darunter stand ein Datum.
Vor drei Wochen.
In derselben Woche, in der meine Mutter bei uns eingezogen war.
„Papa …“
„Was?“
„Ich war an diesem Tag überhaupt nicht bei einem Notar.“
„Ich weiß.“
„Aber meine Unterschrift steht hier.“
Robert lehnte sich zurück.
„Genau.“
Er drehte den Laptop zu mir.
„Deshalb glaube ich, dass wir es nicht nur mit Betrug zu tun haben.“
Ich sah ihn fragend an.
„Was meinst du?“
„Vielleicht hast du überhaupt nichts unterschrieben.“
Er tippte auf den Bildschirm.
„Vielleicht hat jemand deine Identität benutzt.“
Mein Magen verkrampfte sich.
„Wer?“
Er antwortete nicht.
Stattdessen nahm er ein zweites Dokument.
„Lies das.“
Ich betrachtete es.
Es war eine notarielle Erklärung, in der stand, dass ich persönlich bei der Übertragung anwesend gewesen war.
Mein Geburtsdatum.
Meine Adresse.
Mein vollständiger Name.
Alles stimmte.
Bis auf eine Sache.
„Das ist nicht meine Handschrift.“
„Das weiß ich.“
„Aber wie beweisen wir das?“
Robert sah mir direkt in die Augen.
„Indem wir beweisen, wo du an diesem Tag warst.“
Ich dachte nach.
Vor drei Wochen.
Es war ein Dienstag gewesen.
Ich hatte eine Nachtschicht gearbeitet.
Danach war ich direkt nach Hause gefahren.
„Warte.“
Ich nahm mein Handy.
Mein Arbeitgeber benutzte ein digitales Zeiterfassungssystem.
Ich öffnete die App.
Dort stand meine Schicht.
23:00 bis 07:00 Uhr.
Ich sah auf das Datum.
Mein Herz begann schneller zu schlagen.
„Papa …“
„Was?“
„Auf der Urkunde steht, dass ich um zehn Uhr morgens beim Notar war.“
Robert nickte.
„Und wo warst du?“
„Bei der Arbeit. Ich bin erst um sieben Uhr morgens gegangen.“
Zum ersten Mal an diesem Morgen lächelte er.
„Dann haben wir einen Anfang.“
Doch ich fühlte keine Erleichterung.
Denn wenn ich beweisen konnte, dass ich nicht beim Notar gewesen war, bedeutete das auch, dass jemand bewusst eine falsche Identität benutzt hatte.
Und irgendjemand musste dafür meine persönlichen Daten gehabt haben.
Mein Vater stand auf.
„Zuerst gehen wir zu deinem Arbeitgeber.“
„Warum?“
„Weil wir die Überwachungskameras brauchen.“
Wir fuhren zur Bäckerei.
Mein Manager kannte mich schon seit Jahren und war schockiert, als er hörte, was passiert war.
„Du sagst, jemand hat deine Wohnung auf seinen Namen überschreiben lassen?“
„Ja.“
Er sah mich ungläubig an.
„Aber du warst in dieser Nacht hier.“
„Das weiß ich.“
Er brachte uns in sein Büro.
Nach einigen Telefonaten fand er die Aufnahmen der Überwachungskameras.
Auf dem Bildschirm sah ich mich selbst um 06:58 Uhr die Bäckerei verlassen.
Danach ging ich zur Bushaltestelle.
Mein Vater filmte den Bildschirm mit seinem Handy.
„Perfekt“, sagte er.
Doch dann stellte mein Manager eine Frage, mit der ich nicht gerechnet hatte.
„Sophie … willst du wissen, wer vor drei Wochen nach deinen Personalunterlagen gefragt hat?“
Ich drehte mich um.
„Was?“
Er sah unsicher aus.
„Ein Mann.“
„Welcher Mann?“
„Er sagte, er sei mit dir verwandt.“
Mein Herz setzte einen Schlag aus.
„Wie sah er aus?“
Mein Manager dachte kurz nach.
„Dunkles Haar. Anfang vierzig. Teurer Mantel. Er kannte deinen vollständigen Namen und dein Geburtsdatum.“
Robert und ich sahen uns an.
„Hast du ihn hereingelassen?“, fragte mein Vater.
„Ja. Er hatte eine Kopie eines Ausweises dabei.“
„Hast du einen Namen?“
Mein Manager ging zu seinem Computer.
Nach einigen Minuten kam er zurück.
„Ja.“
Er drehte den Bildschirm zu uns.
Mir stockte der Atem.
Der Name, der dort stand, war mir bekannt.
Aber nicht persönlich.
Nathan Miller.
„Wer ist das?“, fragte mein Vater.
Ich schüttelte den Kopf.
„Ich weiß es nicht.“
Mein Manager sah überrascht aus.
„Er sagte, er sei dein Bruder.“
Ich spürte, wie meine Hände kalt wurden.
„Ich habe keinen Bruder.“
Robert stand sofort auf.
„Druck alles aus.“
Als wir die Bäckerei verließen, klingelte mein Handy.
Eine unbekannte Nummer.
Ich nahm ab.
„Hallo?“
Eine Männerstimme.
Ruhig.
Fast flüsternd.
„Sophie, hör auf zu suchen.“
Ich blieb still.
„Wer sind Sie?“
„Dein Vater weiß nicht, mit wem er es zu tun hat.“
Mein Vater sah mich an.
Ich stellte den Lautsprecher an.
Die Stimme fuhr fort:
„Wenn du deine Mutter in Sicherheit wissen willst, musst du aufhören, Fragen über Lucas zu stellen.“
Mein Herz raste.
„Was hast du mit meiner Mutter zu tun?“
Eine kurze Stille.
Dann sagte er:
„Mehr, als du denkst.“
Die Verbindung wurde unterbrochen.
Ich sah Robert an.
Er war blass geworden.
„Papa?“
Er antwortete nicht.
„Papa, wer war das?“
Er sah auf die Straße.
„Ich weiß es nicht.“
Aber an seinem Gesicht sah ich, dass er log.
Und zum ersten Mal fragte ich mich, ob mein Vater vielleicht schon die ganze Zeit mehr wusste, als er mir erzählt hatte.
Am Abend fuhren wir zurück ins Krankenhaus.
Meine Mutter lag noch immer im Bett.
Als ich ihr von Nathan Miller erzählte, veränderte sich ihr Gesicht.
Sie wurde vollkommen still.
„Du kennst diesen Namen“, sagte ich.
Sie sah meinen Vater an.
Dann mich.
Und flüsterte:
„Robert … wir müssen ihr die Wahrheit sagen.“
Mein Vater schloss die Augen.
„Nicht hier.“
„Papa, welche Wahrheit?“
Meine Mutter nahm meine Hand.
Ihre Finger waren eiskalt.
„Lucas hat nicht nur dein Zuhause gestohlen.“
Ich hielt den Atem an.
„Was hat er dann noch getan?“
Meine Mutter sah zur Tür des Krankenzimmers.
Dann flüsterte sie:
„Er hat nach etwas gesucht, das dein Großvater vor Jahren für dich hinterlassen hat.“
Ich verstand überhaupt nichts.
„Was?“
Mein Vater stand plötzlich auf.
„Darüber sprechen wir zu Hause.“
Doch bevor er die Tür erreichen konnte, öffnete sie sich.
Eine Krankenschwester kam herein.
Sie sah meine Mutter an.
„Frau Margaret?“
„Ja?“
„Gerade war jemand hier und hat nach Ihnen gefragt.“
Mein Herz setzte aus.
„Wer?“
Die Krankenschwester sah auf ihr Klemmbrett.
„Nathan Miller.“
* * *
